uno de ayer medio críptico

tiro la moneda:
cae en la selva del costado
en el medio del signo verde.
la euforia asoma y grita,
líneas paralelas en soledad.

puse las manos en el horno:

arden como la soda, como el cuero al sol.

pensé en madera, para mesas, para patas, para el frío.

me obstiné con un idioma ajeno,

casi lo ahogo en el abrazo.

usé lentes gruesos que hicieron monstruos de letras que me pisaron como hoja seca.

confié en los mapas, preparé valijas.

confundí mi palma con un tronco, y borré mi edad.

number oan

El primer post de reflexiones inecesarias en momentos inoportunos.

NUMBER OAN

La clara noche limpiaba la ciudad.

Él, anfitrión y dueño de las calles barria al son del viento. Su frágil rostro denotaba un tono de impaciencia , mientras sus sucias manos limpiaban el veredín con servilletas.

La noche avanzaba al ritmo de aquellas servilletas enredadas entre la mano y la mugre. Sacudiendo , barriendo , limpiando las huellas cotidianas de esa ciudad tan sucia.

Concluído el día, los agrietados papeles pusieron fin a una jornada laboral a cargo de una mano perseverante.

Una inesperada lluvia de servilletas alegró a aquella extremidad con ansias de limpiar.

Empezó por la esquina, siguió por la cuadra , la manzana , la colonia , la delegación : la ciudad.

La lluvia de servilletas no cesaba, la mano tampoco.